La lectora compulsiva de humanos

Cuanto podrá ser lo que a ella le falta
¿Ves su mirada? ¿Te das cuenta?
No refleja mucho, es mas como vacía
Muerte y vida en cualquier personaje
Esta inhabitada,
No tiene en ella algo que pueda ser propio,
Tal ves perdió la orientación o no se conoce;
Se sienta sola entre cada función y no procura estar con alguien más,
Es más que nada una muchacha agradable
Alguien con quien puedes charlar por horas,
O mejor dicho alguien que puede escucharte hablar por mucho rato
Tal ves sea como la ha descrito su eterno enamorado,
Una lectora compulsiva de humanos.

¿Te has dado cuenta de que el también esta vacío?
Finge y miente cada que tiene oportunidad
Y a ella la tiene idealizada;
Creo que jamás tendrá la intención de amarla abiertamente,
Pudiera ser que no es lo que el necesita,
A el le gusta la melancolía de su amada
Su espera eterna por encontrarse a si misma
Y el rencor infantil hacia su vida aparentemente ideal.

A ella no le importa mucho él
Le ve con lastima y desapego,
Con fuerza le desprecia y se pregunta por que alguna ves le beso tiernamente,
Ella no lo ama y jamás lo amara, para ella su momento paso;
El tratará de hacer cualquier cosa por agradarle para no tenerla
Y yo solo seguiré observándolos, describiéndolos,
Y tú, con mirada morbosa solo me escucharas, ¿te das cuenta?

Soy la mas malcriada

Soy la más malcriada de las hijas

Aquella que no le remuerde la mirada al piso de su madre

No, nunca

Y entiendo en esa falta el dolor que no me sobra

El derecho que tome prestado y la infamia del llanto arreglado

Soy la misma que propuso ignorar eso que no puede ser real

La que entiende, intenta y crea sobriedad

Esa que mi sociedad desprecia, y la que altaneramente no espera

No, jamás

La de la voz gruesa, la de la mirada intensa

La que odia celebraciones en mayo y no entiende tanto regalo

Soy esta que siempre reclama al matriarcado

La que ha luchado por su capricho visto vano

Quien grita por dentro mordiéndose los labios

Si, esa misma

Y que puedo hacer aquí

Que puedo intentar aquí

Fingir siendo parte de esa su tradición

Interpretar que su amor no es como el de todas las demás

Que ha sido diferente a ellas por una razón

O que yo soy la más malagradecida de las personas

Si, ella me dio la vida y que mas?

Donde esta su respeto ese que yo debería profesarle

Se gana por derecho o por simple parto natural?

Soy esa que sufre por no poder amar

Esa que lamenta no sentir ya más

Esta que esta aquí llorando, anhelando eso que no sucederá

Asustada ante una herencia de pura frivolidad

Como puedo ser yo diferente a ti?

Como entierro ausencias en mi infancia y reproches de vidas frustradas

De que manera me alejo de tu desamor?

Si al mismo tiempo deseo quitarte culpas estando aquí

Tolerando, intentando, callando una vez más…

Maldiciones

Maldita la vida y el tiempo que transcurre en ella, malditos los achaques que en ella se aprenden y maldito el destino que en ella se entiende.

Maldito el sarcasmo y el pesimismo, maldito maldito sea el optimismo.

Malditos aquellos que jamás ríen malditos los hombres que sienten a medias.

Maldito el momento en que esto escribo y maldito aquel que no lo entienda.

Maldito el impulso que se cree convincente, maldito el recuerdo que aun no lo entiende;
Malditas las horas que se mal gastan, y malditas malditas la mujeres santas.

Maldito todo aquel que se crees perfecto maldito el que reprocha en banalidades, maldito el inconforme y maldito maldito todo aquel que sea conformista.

Maldito el que lee las líneas sin arrastrar palabras.
Maldito el que no entiende la sorpresa y aun más maldito el sorprendido que no emprende.
Maldito el que se queja de amores pasados y maldito el que no sonríe al recordarlos.

Malditos los libros que estorban y los lápices sin punta, maldita la inspiración jamás esperada y maldito maldito el arte que no es abstracto sino absurdo.

Maldito los que lloran para que los vean y malditos todos aquellos que no se conmuevan.
Malditos los que esconden gustos y debilidades y maldito maldito todo aquel que no los disfruta.

Maldita la prosa repetitiva, maldito el cansancio que produce leerla, maldita la entrega que esta pongo y maldito el deseo que me sofoca.
Maldita tu cara al no descifrarlo y maldita sonrisa de ese descaro.
Malditas las decisiones que así seguirán.

Maldita la vida que no se disfruta y maldito maldito el momento en el que terminara…